Jardin d’Hiver

Je voudrais du soleil vert. En ce début de printemps, le jardin des Tuileries n’en délivre qu’avec parcimonie. Je me hâte mollement vers un ennuyeux rendez-vous professionnel en me distrayant à chercher parmi les passants quelque visage connu. Rue Saint-Honoré, à deux pas de l’immeuble haussmannien du Ministère de la Culture enveloppé dans une résille d’acier inoxydable affirmant la posture résolument contemporaine de ses commanditaires, mon regard est aimanté par le vieillard à la peau cuivrée, en appui sur sa canne de marche, qui se meut vers moi avec difficulté. Les années passent. Qu’il est loin l’âge tendre.

A vingt mètres de le croiser, incertain, interdit, je le reconnais et me lance pour lui exprimer mon admiration fervente. Je voudrais de la lumière. Deux pas en retrait, un grand black en costume sombre semble veiller sur la célébrité. Cette présence protectrice me convainc de stopper mon élan et de renoncer à importuner inutilement Henri. Je le laisse passer dans une fausse indifférence. Il poursuit sa déambulation précautionneuse. Je n’en peux plus de t’attendre.

Quelques mètres plus loin, tenaillé de regrets, je me retourne et constate avec dépit que le géant noir l’a doublé sans aménité. Il n’était pas son garde du corps. J’aurais pu échanger quelques mots simples avec le chanteur et le gratifier de modestes louanges nostalgiques. Nul ne peut nous entendre. La mélodie entêtante coule en moi son rythme mélancolique de bossa nova.

Ma gorge se noue, ma bouche s’assèche, râpée par l’astringence des lents poisons qui tournent les sangs. Non seulement la rencontre n’a pas eu lieu mais la réduction spontanée de l’homme de couleur au statut supposé d’agent de sécurité m’a violemment jeté à la figure la puissance des préjugés raciaux dont je me croyais exempt.

Je voudrais toujours me plaire dans mon jardin d’hiver.

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(Photo Dimitri Dim, Pexels)