Nous montons sur l’estrade sous le feu des projecteurs,
Vénus sortant non de l’eau mais de nos peignoirs,
nous nous étirons dans l’espace étoiles de mer,
nous nous accroupissons coquillages clos,
nous nous allongeons algues sur le drap,
pour qu’on nous croque d’un coup de fusain ou d’encre de Chine,
qu’on nous donne corps d’un lavis, d’un à plat de couleur,
qu’on nous massacre d’un trait maladroit, d’une ombre fausse,
qu’on s’escrime à nous représenter, nous donner une Image, devenues doubles de Narcisse.
